TODOS FOMOS PORTUGAL

terça-feira, 1 de Dezembro de 2009

TODOS FOMOS PORTUGAL

P o r : G e r m a no Rio Tinto

C . C a ç. 1 5 6 0

M a s a alma acesa não aceita

E s s a m o rte absoluta, o nada

D e q u e m foi Pátria, e fé eleita

E u n g i d a espada

A i n d a de longe nos anima,

I n da na alma nos conduz.

G l á d i o de fé erguido acima

Da nossa cruz !

Nada sabemos do que oculta

O véu igual de noite e dia.

Mesmo ante a morte a Fé exulta:

Chora e confia.

F e r n a n d o P e s s o a

M e n s a g e m

Naquele 28 de Fevereiro de 1967 cumpriu-se Portugal. Estar presente, meramente presente, foi ser fogo e vida,ainda que mediante o horror dos corpos tisnados dos nossos queridos amigos.

Deus não escreve a História por acaso. Ele, o grande autor da História de Portugal no Além - Mar, quis e a gesta cumpriu-se. Quem ficou e quem partiu? Quem na verdade vive e quem está morto. Portugal revive nos seus heróis, aqueles que construíram a sua amizade debaixo de fogo, unidos no laço indissolúvel

que o perigo gera e edifica. Assim foi naquela manhã baça

do 28 de Fevereiro, quando partimos ao encontro do LUALECE e ELES não voltaram...

Quem ficou e quem voltou, quem está ausente e quem está presente? Hoje, no nosso coração fervente de saudades, vós estais, amigos de sempre: Simões,Fernandes e Morais!

O sol deverá pôr-se vezes sem conta no Indico, fazendo refulgir no arrebol as tintas de Sangue de Vasco da Gama.

Soldado Carlos Morais vítima do acidente de guerra de 28/2/1967

Perto de Vila Luiza, na planície de Macontene, o busto de Mouzinho há-de ainda soerguer-se e apontar a gesta lusitana.

No Limpopo os hipopótamos levantar-se-ão carregados de nenúfares. Mas no planalto de Lichinga (Vila Cabral) saudade será maior, e os nossos olhos terão ali ficado vertendo lágrimas, que em torrentes, irão descer até ás moradas dos Macuas e subirão transformadas em orvalho , pelas espigas da machamba verdejante.

Só como poetas (e em cada homem há um poeta ,mais ou menos evidente) poderemos algum dia entender que aqueles Amigos estão vivos. Ainda que a aparência nos diga o contrário, havemos de que a morte é epílogo da vida, a salvação triunfante que contém o néctar do nosso esforço, a passagem suave para os braços do Criador, o convívio com o Senhor dos Tempos. Como diz o poeta brasileiro, a minha morte nasceu quando eu nasci, porquê tantas lágrimas afinal?

Manhã nebulosa aquela...Só os anjos vislumbraram, por entre as nuvens, a cor do destino. E quando o fumo cinzento se elevou ao céu, exalando o cheiro nauseabundo da gasolina embebida nas areias e, prostradas por terra, gritávamos o nosso desespero. Deus sorria.

Que tontos os homens, afinal.

Todos fomos Portugal.....