A chegada de um cheka caloiro na arte espartana era deveras interessante e divertida para aqueles que não estavam habituados a grandes obras de divertimento.Apareceu numa terciária, todo enfiado amarelo branco pálido, bem uniformizado de galões ou divisas a brilhar, A cara, deixou transparecer o seu cogito, a sua alma. Na alma, que transparecia no rosto lia-se adeus vida, adeus namorada, adeus civilização, estava no Lunho, estava no buraco, estava simplesmente tramado.
Mas, o cheka começou a ficar velhinho (KOKUANA) . Um dia era um voluntário escalado para tomar parte em mais uma rotineira passeata por Mepotxe. Comandou um grupo com todas as precauções teóricas que os seus instrutores lhe incutiram na memória. Os soldados dado que já eram veteranos na mata começaram a rir-se e a ver com ar ridículo as atitudes do cheka. Contudo, o cheka foi mesmo ao objectivo dado que é caloiro. Necessitando de meter "gasolina" no aparelho digestivo, mandou montar um pequeno alto para o efeito. O Zé turra gostava muito de seguir as nossas tropas e nesse dia foi o que sucedeu. Entre os nossos houve um que vê aparecer no meio do capim aquelas cabeças com cabelo encarapinhado. Avisa o seu comandante de secção que era das operações difíceis. Fez a pontaria e esperou a aproximação do alvo e prime o gatilho na hora exacta. Foi mais um dos elementos subversivos que tombou. Era ainda manhã o sol ainda não se tinha afastado do horizonte. O moribundo trazia na mão além da arma que não chegou a utilizar uma cana de açúcar com a qual tomava o seu pequeno almoço. O cadáver caiu por terra e a sua mão abriu e a cana ficou entre os dedos do moribundo. O caçador especial que atingiu o rebelde foi procurar a arma, viu a cana, viu o sangue, viu um homem sem vida, viu os buracos dos projecteis da sua arma. Voltou para junto dos seus camaradas de campanha a transpirar mas sentindo bastante frio que lhe causou arrepios.
Sentiu glória, sentiu frustração, sentiu remorsos, sentiu-se mal, sentiu uma mistura de reacções que acabou por ficar emocionado. A operação tinha terminado, voltamos ao aquartelamento e na hora da chegada, parecia mais um grande hotel que um bairro de latas. O homem das operações difíceis levou o seu troféu do campo de batalha. Os que ficaram no aquartelamento rodearam o homem que matou para não morrer. Pediram explicações ele falou mas, notou-se que estava emocionado. Sentou-se à mesa, não comia, pensava, meditava e pronunciava palavras como: O seu pequeno almoço era uma reles cana de açúcar e os seus sapatos eram tão velhos como ele, a suafugir, tudo isto arma não funcionou, logo fui eu que o fiz tombar. Sim, é difícil descrever o que um inofensivo sente depois de matar um homem. Acto esse que nunca tinha praticado. Tudo isto podia ter sido evitado se o guerrilheiro não tenta-se fugir, tudo isto seria evitado se ele o moribundo não tivesse abraçado conscientemente ou inconscientemente a vida da rebeldia. Nunca a perceber porque razão havia gente que viveu na mata, gente que viveu primitivamente, gente que estava em pé de guerra e só porque não queriam viver em paz à sombra da bandeira verde e vermelha.
Texto de:
Bernardino Peixoto
CCAÇ 4141
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